Sous les draps de la vie,
On se cache sous les plis.
Derrière le rideau de pluie
On brûle son triste ennui.
Sur le matelas de l’existence,
On se couche sur l’innocence.
La tête posée sur l’oreiller
On étouffe son amour enflammé.
Sur le lit de l’insomnie,
On traque les moustiques du souci.
Les yeux rivés sur le blanc plafond,
On voit s’envoler nos joyeux papillons.
Dans cette pièce ou rien n’est gagné,
Couchent nos envies frustrées.
La chambre est restée figé,
Sur des cris de plaisir muets.
Hier, résonnait nos échos.
Aujourd’hui, l’écho est à nos égos.
Demain, l’écho deviendra un lego.
On construira une barrière entre nos peaux,
De l’amour, nous ne serons pas des héros.
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