A l´amour vagabond le coeur se fait écueil
Un peu comme ce gond, où s´ébat un orgueil,
Qu´est l´âme rouillée qui s´accroche à son deuil,
Porte verrouillée nous tenant à son seuil.

Fourchette et cuillère au repas vengeance
Qu´est le cimetière de notre indulgence
Sont de bien laids couverts à la tolérance
Quand poêtes et vers sont à l´indulgence.

Des siècles à tenir par la barbichette,
Tant de faits à vomir, l´Histoire, coquette,
Maquille chaque horreur en ode discrète
Qui nous chante l´honneur, de gloire et conquête.

Le nez dans le ruisseau, il est tombé par terre,
A Voltaire et Rousseau la faute naguère,
Un innocent, le sort, ennemi ou frère,
Mais toujours homme mort qu´un jour on enterre.