LA CITEE.

L'homme, assis solitaire, voit passer les enfants.
C'est l'hiver, il fait nuit et l'école a fermé.
Des gens pressés s'en vont au confort triomphant
Et la peine grandit après avoir germée.

Les barres des citées, enguirlandées par les
Rideaux des fenêtres, se font arbres de joie
Et cachent le malheur de ne pas se parler:
Chacun reste chez lui, chrétien ou Albigeois.

Bouddhiste ou musulman, animiste ou athée
Gaspillent des trésors en silences méfiants.
Ce terreau infécond a fait se détester
Ces frères inconnus, au malheur fructifiant.

La peine survenue, l'homme; la voit grandir
Aux tréfonds de son cœur, il ne sait où aller.
Les lampes des foyers chauffent et font resplendir
Le froid béton des tours qui s'en voit étoilé.

Bientôt plus de passant; les fenêtres se taisent.
Le vent se fait plus froid, la tristesse grandit
Et l'homme pleure seul, loin des savantes thèses,
Aux ministres données, par les plus érudits.

L'homme n'appartient plus à ces chiffres donnés
Des demandeurs d'emploi car il n'entrera plus
Dans cet appartement qu'il dût abandonner.
Il n'espère que l'oublie de sa peine en surplus.