L'étincelle surgit juste sous le sein gauche.
Elle surprend sa source à l'aube d'une émotion,
A l'orée des émois, aux seuils de nos passions,
Sur l'écume blanche qui accroche la roche.

On la nourrit, on la murit, on la débauche.
On dessine du doigt ses délicieux contours
Et on lui assortit ses plus jolis atours,
En épousant sa peau sans même une anicroche.

Le croquis achevé, l'esquisse terminée,
Que ce le fut dans l'heure ou qu'il fallut des jours,
Il faut la consigner en fredonnant, toujours,
La douce symphonie d'une âme illuminée.

Qu'importe alors l'écrin, qu'importe la forme !
L'essentiel est d'offrir son âme confinée
A la plume exaltée croquant sa destinée.
La poésie ne vit que dans le cœur des hommes ...