Moi, l’humble poète que je suis,
D’une main fiévreuse, j’écris !
Ma vie, mon âme, mes pensées,
Sur le vélin, j’ai consignées !
Oui, je suis né fils du vent,
Eole envoya vent d’antan,
Pour me bercer de son doux chant …
Mère nature reçus en présent !
Et ma plume va, écrivant …
Ces mots, qui en moi ont fleuri…
Que douces brises, au couchant …
Murmurent, au cœur de mes nuits !
J’inscris mes chagrins, mes espoirs …
Douleurs … passions…, à ces miroirs …
Pages noircies, d’instants de vie …
Gravées sur nuits d’insomnies !
HENRI MARZORATO
A Toulouse le 11 /09 / 2005
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LA VIE N EST ELLE QU UN REVE
OU EST CE MOI QUI REVE MA VIE
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