Sur une page blanche il rôde en vagabond
Pour travailler le vers de sa plume hésitante ;
La rime n’est pas sûre et se fait haletante :
- S’il force sa venue elle fera faux-bond.

En se grattant le crâne il peste furibond
Et cherche sans y croire une phrase portante ;
La tâche est difficile et pourtant excitante
Quand le sonnet s’enlise et râle moribond.

Chaque mot des quatrains naît d’une folle quête ;
Il faut sur le métier prendre à deux mains sa tête
Pour traquer sans repos l’adjectif qui convient.

A force de tourner dans le bouillon la louche
Il arrive un moment où la chose revient :
- Mais c’est toujours tout seul que le poète accouche...



Desvers
eh! oui...

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