Il tombe

Il tombe de lourds, pesants sanglots sur les tombes
Des larmes de peine, de douleur, l'hécatombe
Tant de croix posées au-dessus de tous ces morts
Tombés au combat, la guerre n'a pas de remords

Et l'enfant pleure celui qui était son père
L'ennemi l'a tué et l'horreur est prospère
Il essuie ses larmes, orphelin à cinq ans
Il n'a pas tout compris, lui l'insouciant

Et sa mère dépose des fleurs sur le marbre
Un joli bouquet cueilli au matin, sous l'arbre
Planté près de là, son fils est assis, attend
De s'en aller et le soleil est éclatant !