Les rails rient dans la plaine.
Avec mépris, ils la saignent.
La paille s’ennuie des musaraignes
Qui ont fuit les champs blêmes.

Des routes vont et viennent,
Perdues, en déroute deviennent
Des croutes dont certaines,
Dites autoroutes, s’enchainent.

Des liaisons, des veines
Qui se tissent aux camions benne,
Des maillons en chaines:
Milles pistes aux directions hautaines,

Les paysages sont anathèmes.
Et, aux cieux, se propage la gangrène.
Les avions toussent du kérosène.
La floraison a la frousse pour son pollen.

Le béton coule sur les chênes.
Les maisons y poussent mitoyennes.
Plus aucune pousse ne traine
Sous le paillasson de l’âme humaine.

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