Tout là-haut les nuages
Faisaient carambolages,
Et le ciel alourdi
Put endormir Lundi.

Ce ciel, perça sa laine,
Et la pluie diluvienne,
Sema tout le Mardi
Ses grains de paradis.

Puis l’humeur printanière
Fleurit notre clairière
De tutus d’organdi,
Grand ballet Mercredi.

Moi, d’humeur criminelle
Cueillis la fleur plus belle,
Et la jeune lady
Mourut pour moi Jeudi.

Être à la fleur de l’âge
Et faire son bagage
Devrait être interdit,
Jour de deuil Vendredi.

Le soleil trop en rage,
Pleurant sa fleur sauvage
Le champ de fleurs, pardi,
Le brûla samedi.

Pour une fleur cueillie
Le dimanche déplie
Mes jours, sans fleurs des près,
Du temps pour mes regrets !

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