Le moulin

Un pauvre moulin se mourait dans la garrigue
Il ressemblait à un vieillard tout décati
On pouvait ressentir les heures de fatigue
Il faisait pâle figure, de tristes abattis.

Et un jour, un jeune homme venant de Martigues
Tomba sous le charme désuet du bâti
C'était un meunier, au doux prénom de Rodrigue
Pour ce bâtiment, il avait de l'empathie.

L'infortuné fut rebâti, ô providence
Les gens venaient le voir de toute la Provence
Ô peuchère ! Il est bien plus beau qu'auparavant !

On aurait dit un voilier avec ses haubans
Bravant les éléments et fier comme Artaban
Toutes les ailes déployées aux quatre vents !

De la pierre d'un vieux moulin délabré
On entend le bruissement millénaire
De la roue qui s'épuise nonchalante
À moudre, le grain de nos souvenirs.