Haut le soleil brûle les arides dunes,
des cris lointains résonnent dans le sable écume,
un vent chaud pousse des silhouettes égarées
contre des bras squelettiques apeurés

Des êtres faméliques vous poussent sans remède
en cherchant dans la fournaise de l'aide

Ici la pitié n'a aucun pouvoir
et le réagir amorce le traquenard
C'est la réalité , c'est l'enfer.

La flagellation est le but de ces graines de poussière
dans l'air libre et chaud en suspension
et l'arec est absent de cette marche amère.
Tourment, usure, consomption, mort.
S. Modica