Le vieux

Le soir tombe, il pleut, une ombre rase les murs
Se presse à rentrer, à rejoindre sa demeure
Retire son pardessus usé, pas un murmure
L'homme ne parle pas, reste d'égale humeur.

Il prend le verre de vin, le porte à ses lèvres
Boit lentement, essuie d'un geste machinal
Sa barbe blanche, sur la table, un maigre lièvre
Le vieux s'apprête à dépiauter l'animal.

Le repas est cuit, sa femme Marie le sert
L'homme mange, repas terminé, il se lève
Va s'asseoir dans le fauteuil, atteint d'un cancer
Il s'endort, attend la Mort, fait un mauvais rêve !