Vont-ils mourir, nos poètes,
Dans d’atroces souffrances,
Victime des violentes crêtes
Des mats à hautes fréquences ?

Ils espéraient vivre, encore
Sans ces maléfiques ondes,
Mais le mal sournois qui dévore
Dissout peu à peu leurs fécondes.

Balades ou rondeaux en quatrains
Accouchés d’une muse destin,
Les mots sont-ils perdus ?
Ne chanteront-ils plus ?

Au commerce à canines pointues,
Notre insouciante jeunesse,
Obéit, en quête de vertus,
Et de faciles richesses,

Internet, dans la paume
De leur main, transgresse
Les origines de l’homme,
jusqu'à jouir d’allégresse.

La fin est-elle déjà engagée ?
Eut-il fallu ne pas toucher,
Non, à ce que Dieu a créé,
A l’aube de l’humanité ?

DJ