Ô joli feu de bois où le temps s'éternise !
Ton chaud craquellement,sous la flamme d'automne,
Dessine sur le mur une folâtre frise.

Ô tendre feu de bois que la saison moissonne !
Le silence se fend au fer qui te tisonne ;
Et ta bûche noirâtre dans l'âtre se déguise.

Qu'ils sont doux ces instants, dans leurs rouges fourreaux,
Quand l'ombre vient danser sur des talons trop hauts !
Laissant sur le plafond sa dentelle friponne.

Qu'il est doux d'attiser, dans le foyer chantant,
Cette voix du passé, dont les curieux échos, 
Mollement rescusitent au tempo de l'antan .

C'est ici que l'on veille à demi sommeillant,
C'est ici que l'on parle en timide profane,
C'est ici que s'étend le rêve diaphane...

Et c'est là, qu'autrefois, dépliant son couteau,
L'aïeul sculptait la nuit au pommeau de sa canne,
Là, que coeur chagriné confiait son fardeau ;

Là, qu'on retricotait la brassière du temps,
Au milieu des veilleurs et des petits enfants.
Sur l'aiguille d'hier, la maille d'aujourd'hui...

Des heures à conter pour oublier l'ennui,
Et l'horloge oscillait, les berçant tour à tour,
Tandis que l'âtre chaud répandait son amour.