Il est une tempête de neige
A l’extérieur de la chair
quelques fois une femme espère
dans la blancheur d’une presqu’île
ainsi s’illumine la terre

Sous le pont en construction le torrent passe
Et l’existence coule comme le vent
De la précipitation de cette femme du haut de l’arche
Dans un fleuve qui ne veut pas de squelette
Le fleuve demeure éclairé
D’une promesse non tenue //