Méconnu l'art de Pablo,
La critique n'a pas été avec lui
Toujours tendre,
Pourtant, d'un singulier ésotérisme
A pané le cubisme son chantre.

Pour stupéfier, pour la frime,
Il ne pu se le défendre.

La vue de L'aficionado secrète l'ennui,
Par contre provoque des sursauts
D'harmonie inouïs.
Un bric-a-brac drôle
A aimer sans comprendre.

Abscons, son cubisme pris à partie,
Ah quel rôle !
L'oeil éberlué trouve du mal
à ranger ce brol.

C'est à se trouver sot.
L'approche et l'identification
Des prouesses du pinceau
Avec les notoires beautés picturales
Posent sempiternellement une colle.

L'idée de la forme
Se confond, volontairement,
Avec l'idée de l'ordre.
C'est bien son genre ! [ Picasso ].

Gouache et encre de chine étaient-ce
Ou ce joueur de guitare de corrida
Faisait pièce à la logique.
Les notes, les cordes, l'air décomposés
Va-t-il entamer par la coda.