Petite fleur s'étiolait,
De ne plus être jouée,
Par le grand Sidney Béchet,
Son musicien préféré.

Slow au rythme langoureux,
Egrenant des notes bleues,
Dansé par les amoureux,
Les yeux tout au fond des yeux.

Petite fleur se mourait,
Sans sa chanson préférée,
Le cœur blessé à jamais,
De ne plus être chantée.

Elle était pourtant si belle,
Sa petite ritournelle,
Tendre, émouvante, fidèle,
Pour un amour éternel.


Linette - 26 février 2016