L’ombre du soir couvre les flots
Qui ne sont plus que des sanglots,
Hymnes brisés montant des grèves ;
Au fil de l’horizon cuivré,
Funambule, un globe enfiévré
Eclaire ces minutes brèves.

Tirés par ses chevaux épais
Voici le bige de la paix ;
Entrez demoiselle farouche,
Venez border dans le lointain
Du lit de nuit jusqu’au matin
Le soleil rouge qui se couche !

Le Poète est cet astre au loin,
Entre les feux il a besoin
D’être la cendre et non la braise
Et de sentir au front pensif
S’appliquer comme un sédatif
Les courbes d’une parenthèse.