La sueur froide des vieilles peurs noires
Transpire de son vieux cuir, usé par les ans.
Entre ses mâchoires serrées, ses déboires
Bavent quelques mots fous, pour caresser le vent.

Egarée dans les affres du temps déjà mort,
Perdue, elle ignore la vie, vite oubliée.
Sac d'os, sur une chaise droite, le remord
Broie sa raison, l'horizon en trouble buée.

L'amour s'est évaporé en gouttes de pluie.
Elles ont coulé, froides, le long de son dos nu,
Pour un frisson de glace, au bas de reins meurtris.
Le poids du monde en un univers incongru.

La mort n'a pas de temps, pour venir la cueillir
Comme un fruit blet, pendu à sa branche morte.
Bien au-delà des sentences du bien vieillir,
Elle accroche un pâle sourire à sa porte.