Le silence en costume d'apparat,
Liturgie sociale des relations,
Tient célé ce qui ne s'entre-dit pas,
Sur l'écran de nos belles confusions.

Il est des évidences secrètes,
Que chacun de nous pourtant partage,
Comme ciment des foules muettes,
Interdites ! Trop mauvais présage...

Enceints dans de hautes tours d'ivoire,
Nos troubles pourtant refont surface,
Visibles à tous, chancres notoires,
Sous le fard noir de nos belles faces...

L'ordre des choses, sur le désordre,
Pose ses pieux d'équilibre instable
Sur le réel, qui se laisse tordre,
En invention d'histoire sociable.

Ainsi nous avançons sur l'à peu près,
Rassurés de nos illusions vives,
Croyant au sens de l'histoire passée,
Sur le grand radeau de nos dérives.

Surtout ne rien sentre-dire jamais
De nos détonantes questions de temps,
Attendre du silence élaboré
Le doux oubli de chaque reniement !