Quel que soit son prénom, sa couleur ou sa voix
C'est toujours un enfant qui se meurt sous les bombes,
Ce sont toujours deux yeux qui demandent pourquoi
On les condamne ainsi à la nuit d'une tombe.

Qu'importe les raisons et qu'importe les mots,
C'est au cœur que l'on vise au rythme des grenades,
Dans cet aveuglement qui cache tous les maux
La mort joue de partout sa triste sérénade.

Je me demande alors ce que font tous ces gens
Insensibles, muets face aux larmes qui coulent,
Auraient-ils oublié dans la fuite du temps
Le sang qui colle encore à ces pierres qui roulent.

Et moi qui ne suis rien qu'un simple spectateur,
J'aimerais qu'un flash-back éclaire enfin la scène,
Qu'on se souvienne un peu des cris et de la peur
Qu'ont engendré jadis la folie et la haine.