L'écriture s'en va, je n'ai plus à l'esprit
La flamme de la vie, elle est si vacillante
L'aile d'un papillon peut l'éteindre imprudente
Sisyphe le matin remonte un cœur flétri

La parole s'emporte et le verbe s'écrit
Chaque mot prend la porte, elle est intelligente
La femme n'entend pas mais son âme absorbante
Régurgite toujours tout ce qu'elle a proscrit

L'enfant dans le jardin, ses yeux sont un sourire
Espère son histoire, aussi j'ai dû lui dire
Les sanglots dans le corps la triste vérité

La phrase sans regard tombe dans le silence
Se forme le néant, présence de l'absence
Le fils sourit au père, un grand buveur de thé