Et leurs ailes zélées
Scellées au corps zébré
Les portent à leur gré
Vers les fleurs, butiner
Est-il mort le poète
En tous pourtant bien né
Lèvera-t-il la tête
Vers l'abeille en danger
Toutes nos destinées
Sont à elles liées
Soyons de bons apôtres
Leur mort serait la nôtre
Et leurs ailes zélées
Scellées au corps zébré
Les portaient à leur gré
Vers les fleurs, butiner...