Bleuet


Fleur du soldat inconnu mort aux Champs
Il était cet homme fauché en plein chant
Dans un vain Combat fait de fantassins
Au son des trompettes de vrais musiciens

Nous connaissons son inflorescence
En haut de l’épis une pointe dorée
L’inconnu mort parmi tous les centaures
Pousse meurtrie par son efflorescence


L’homme n’est plus que Fleur, dite celle du Centaure
Il avait le sourire de l’aurore
Il a été cueilli dans l’horreur
Pour ceux qui préfèrent l’honneur au bonheur

Qui est donc ce soldat dit « Inconnu » ?
Il n’était pas guerrier, un être nu
Il était philosophe, poète
Il était pour tous les siens l’Aède