Quand Phébus chassait la lune
et que le vent soufflait les dunes,
les mouettes chantaient la joie,
quêtant, de-ci, de-là,
venue de veines proies.

Les bateaux, humant la brume,
voguaient au flot des brunes.
Le phare, gai et solitaire,
jouait symphonie lumière.

Les griffes des vagues
purifiaient digues et plages,
lissant la toile blanchâtre
d’une eau claire et limpide.

Et… des âmes sont passées… avides !
Souillant le sable immaculé,
sans un regard, sans un regret…

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La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir. (Léonard de Vinci)