le temps s'en est enfui,
le temps des lavandières,
dans l'ombre et l'infini,
dans les sphères d'hier.

blottie dans la mémoire,
sommeille leur histoire,
souvenirs des battoirs,
confessions des lavoirs.

des lieux de pélerinage,
de joyeux commérages
de rires, de bavardages,
de sueur et de courage.

ce fut leur atelier,
rudes, furent leurs journées
de bonnes travailleuses,
assidues et studieuses.

Pour quelques sous gagnés,
Pour de maigres banquets,
pour que des draps brodés
à la main travaillés
retrouvent leur beauté,
le blanc immaculé.

ces femmes sont parties
gagner leur paradis,
les lavoirs sont deserts,
perdus et solitaires,
comme peut l'être la pierre
privée de feuilles de lierre,
comme le sont les prairies,
orphelines, démunies,
privées de ces voilages,
ces robes et ces corsages
ces mouchoirs, ces torchons,
serviettes et jupons
qui s'asséchaient au sol,
comme pour prendre leur envol,
au gré des vents frivoles.

perdus et sans espoir
comme le sont les tiroirs
des commodes, des armoires,
privés de la douceur,
la beauté et l'odeur
du vent et des marées,
du soleil des étés,
du bruissement des feuilles,
de l'arome du cerfeuil,
du thym, du chévrefeuiile,
de la fleur de pommier,
du chêne et du poirier,
de l'essence du lilas,
des roses, de l'hortensia,
de la fraîcheur du blé,
des perles de rosée,
et du chant de l'oiseau,
du chuchotement de l'eau
limpide et passagère,
d'un minuscule ruisseau
qui s'écoule vers la mer.

blotties dans la mémoire,
dorment les lavandières,
qui donnaient, aux lavoirs,
leur bonté, leur savoir.

à grands coups de battoirs,
toutes ces femmes d'hier,
ont le droit d'être fières
d'être entrées dans l'histoire.