CANICULE.

Les heures de plomb où tout dort
Sous la fournaise du soleil.
Volets fermés, murs blancs désertés,
Où sont passés les enfants?

Un chien paresseux est affalé dans une tache d’ombre.
Les voitures roulent au pas,
Sur le bitume qui fond comme du caramel.
A l’ombre des terrasses, sous les platanes,
Des personnages -écrevisses sont réunis,
Dans un silence imposé,
L’air hagard, agitant la casquette -éventail,
Tout en sirotant la fraîcheur salvatrice
Des verres suintants de fraîche rosée.

Une chape de plomb engourdit la ville
Dont les habitants fantomatiques
Traînent des pieds, l’échine courbée,
Respirant à grand peine par petites bouffées
L’air brûlant qui dessèche la gorge et les poumons.

L’épicier, au fond de sa boutique ,
Attend l’improbable visiteur,
Endormi sur une chaise,
Au son d’une radio grésillante.