Chaque mort est soleil, chaque vie est flocon,
Offert aux quatre vents des idéaux – jeunesse.
Rejoignant le ciel bleu la chrysalide laisse,
Dans l’anse d’un vieux tronc, sur le sol – un cocon.

Nymphe où vibre tout l’or des jours encore éteints,
Des saisons à venir, lumineuse brindille.
Bateau de papier, flot qui tremble et godille,
Comme la feuille en l’air, pâle et frais des matins.

Papillon - Songe nu, enfant des nids douillets,
Ailes où les cours d’eau, translucides pensées,
Se reflètent, ballets aux branches ardoisées,
Sous l’orange et les bleus des silences inquiets.



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"La poésie est la langue complète, la langue par excellence, qui saisit l'homme par son humanité tout entière, idée pour l'esprit, sentiment pour l'âme, image pour l'imagination, et musique pour l'oreille". - Alphonse De Lamartine