portes ouvertes,
portes qui grincent,
coups de vent,
portes qui claquent...

courants d'air
trop forts
inattendus:
ma lampe s'est éteinte
et je ne vois plus très bien
dans cette espèce de nuit
qui me recouvre d'un manteau de tristesse et de solitude...

tempêtes dans ma maison sans lumière:
dans la pénombre, je réfléchis et je ne trouve plus la clarté
ni la sérénité...

ils sont partis,
elles sont parties,
mes amis, mes amies
avec un coeur gros
comme on quitte une famille...

ils sont partis,
elles sont parties,
avec des larmes
cachées tout au fond de leur âme
et des frissons au bout des doigts...

ils sont partis,
elles sont parties,
un jour de beau printemps
pour aller plus loin
pleurer tout au fond du jardin...

ils sont partis,
elles sont parties,
avec leur valise de beauté
et leur tendresse au creux des mains...

gérard

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"Aucun poème ne sera si grand, si noble, si véritablement digne du nom de poème, que celui qui aura été écrit uniquement pour le plaisir d'écrire un poème"

Extrait de "L'Artiste" de Charles Beaudelaire