A la recherche de l'Idéal

Idéal de quoi,
De qui de toi, de moi ?
D'où est-il ? D'autre fois ?
Du futur qui règne sur nous tel un roi ?

Tel une économie planifiée
Tel des événements prédestinés
Don de qui ? De Dieu ?
Pour qui ? Es-ce mieux ?

Vaut il plutôt le connaître ?
Où au contraire l'omettre ?
L'idéal en tant que sagesse ?
Où plutôt en tant que promesse ?

Que l'on découvrira tôt ou tard ?
Mais comme il ne vient pas
Ne serai-t-il pas, simplement le trépas ?
Après tout il n'est pas rare
De décéder après avoir vécus
Son temps dans ce monde abrupt

Ne serai-t-il pas une récompense ?
Pour cette vie pleine de souffrance
Il serai ainsi fatal
Car d'une chose je suis sûr, la fin est triviale.

M.D

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Le triomphe de l'autosatisfaction.
Le sens des mots anesthésié par l'usage ordinaire que l'on en fait.
La perte du sens est la triste soeur de la vacuité.
Assassins de la poésie.

Elupia Byhr