La Terre est corrodée après les bacchanales
Et le front des bois verts par octobre enflammé
Rutile sous le feu des braises automnales.

Fini l’orage, adieu septembre consumé,
Le trimestre vernal, l’été, les épousailles
Et le tendre buisson d’épines, parfumé.

L’année, éclat d’émaux de nos destins, défaille
Et par la dure loi qui fait de nous des vieux,
Vers d’autres garnira le jaseran, médaille.

Une bâche morose et lourde sur les lieux
Se développe et fait des jours un sanctuaire
Havre du corps, abri de l’esprit et des yeux.

J’aime la voir sombrer, en fleuve à l’estuaire,
La Nature, de l’an s’approcher le couchant,
L’azur abandonner pour l’ombre du suaire

Et prendre le foyer repaire pour le champ.
J’aime du soir nouveau la brume vagabonde
Et dans les lampions pâles s’effilochant,

La régalade à l’âtre effectuer la ronde
Et d’estampes fleurir les murs de mon palais,
Les chansons de l’automne et leur triste faconde

Mais j’aime le plus fort Verlaine au vent mauvais.