Dans les plis des mes blessures secrètes
Ou chaque mot est brûlure de cigarette,
Certain pleurs, rivière souterraine discrète,
Que l’existence me parait abjecte.

Dans les recoins de mon coffre à secrets,
Ou chaque trésor peut se révéler indiscret,
Certaines haines sont restées ancrées,
Que les ports dans lesquels je m’enfiévrais,
Ne sont plus que souvenirs exécrés.


Dans les ourlets des mes douleurs passées,
Chaque point est un rêve qui a trépassé ;
Quelques uns sont mêmes devenus des abcès.
Mais, le fil qui à chaque repaire annexé,
Fait de moi l’homme qui s’est surpassé.

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