On a beau être poète,
A pas lent, frêle;
La plume, souvent, s'entête,
Et sans soupir, gèle!!!

On a beau tenter, en vain,
Accroc, de dompter, serein,
Sans compter, fardeau, cette tard!
Ou concentrer, le mot dit:"Marre"!

Que de maudit maux, prose!
Que l'Érudit combat, ose!
Contant son écrit sans cause,
Ou la plume devient rose.

Une compo, satyre d'une âme,
Ou l'encre devient sang.
Ou les épines, la main, condamne,
De traces divines, lassent, feignant,

Une douleur qui mérite, peine,
Pour saveur, l'odeur de la raison,
Revêtant le cœur, d'une laine.
Une senteur menant a la passion.

Écorché vif ou bien pensant,
Natif proche de la poésie,
Inonder de vos larmes, ici,
Créatif, la muse de ce papier blanc!!

leuvia

Poème très syncopé qui laisse sourdre une terrible soufrance.
Encouragements
cordialités FMR

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Que tes mots puisse te soigner ! poème poignant !
Toute mon amitié

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EvE-LyNe

BONJOUR LEUVIA

UNE BELLE PLUME

QU'ELLE SOIT BLANCHE COMME LA PAGE
NOIR COMME LE TROU NOIR
VERTE DE POEME NATURE
ROUGE DE COLERE DES MOTS
ET BLEU COULEUR D'ESPERENCE DE TOUJOURS AVOIR LE MOT DE LA FIN

MERCI POUR CE PARTAGE QUE J'AI AIME LIRE

DE MA PLUME JE TRACE

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QUAND TU PLEURERAS :
VIENS ESSUYER TES LARMES SUR MA PAGE
TON SOURIRE REVIENDRA
CAR JE T'AI LAISSE UN MESSAGE
"MON OASIS EST UN JARDIN DE FLEURS :
QUI SECHERONT TES PLEURS"

amicalement

http://www.youtube.com/watch?v=76GjTE3zpU0

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l'Amour rayonne quand l'Ame s'élève, citation maryjo