Le jour s'est levé sur une curieuse histoire ,
Féerique muse de mes nuits sans sommeil .
Je ne sais plus la réalité ni les rêves illusoires ,
Et mon esprit chaviré se plaît dans ce trouble sans pareil .

Au bout du chemin bordé de haies bourgeonnantes ,
Tout au fond , là-bas , surgit la grande maison aux murs blancs .
Par la fenêtre ouverte entre la douce brise du printemps naissant ,
Mèlée aux parfums enivrants du seringa et du lilas blanc .
Du creux de la vallée , jaillis du village aux deux clochers ,
Montent en joyeuse bousculade moult sons étouffés ,
Rires de l'école ou tintement des cloches affolées .
La silhouette imposante des sommets encore enneigés
Veille tendrement sur ce monde doucement éveillé .
L'hiver s'en est allé ; une femme , assise sur un banc de pierre ,
Sourit , ses aiguilles à la main ; de son ventre rond elle est si fiére !
Elle tricote de tous petits chaussons bleus ...
Au bout du chemin , un homme au regard amoureux ,
Marche vers la maison ; il rentre de sa journée , heureux .

Au bout du chemin bordé de haies ombrageantes ,
La maison aux murs blancs a tiré ses volets pimpants .
Le jardin aux mille couleurs croulent de fleurs odorantes ;
Oiseaux et grillons lancent à tour de rôle leurs chants entêtants .
Tout en bas , entre prés brulés et champs de blé dorés ,
Au creux de la vallée , le village aux deux clochers
Semble s'assoupir sous le soleil écrasant de Juillet .
Pour la sieste , les cloches deux fois ont résonné
Contre la silhouette imposante des superbes rochers .
L'été s'est installé ; et la femme sur son banc de pierre ,
Couve du regard ses enfants jouant , agenouillés parterre ,
Insouciants et joyeux ; ils ont les yeux sombres de leur père .
Tout au fond du jardin aux senteurs de thym et de lavande ,
L'homme revient , les bras chargés de plantes odorantes .

Au bout du chemin bordé de haies rougissantes ,
Les feuilles dorées de la vigne vierge recouvrent les murs blancs .
Prés de la fenétre , le gros pommier aux branches retombantes ,
Offre voluptueusement ses fruits rouges et croquants .
Et la bàs , du fond de la vallée , montent quelques fumées .
Vingt années paisiblement se sont écoulées ;
Les enfants vers la ville sont partis étudier .
Tout en contemplant le spectacle sans cesse renouvelé
Des sommets surplombant le village aux deux clochers ,
Un homme et une femme avancent , se tenant par la main ,
Rêvant déjà des bonheurs tranquilles du lendemain .
Le vieux chien devant eux gambade comme un gamin .
Le temps s'écoule ; ils ont parcouru presque la moitié du chemin .

Au bout du chemin bordé de haies scintillantes ,
On distingue à peine la maison aux murs blancs .
Un pâle soleil de Décembre fuit devant le soir qui descend ,
Habillant le jardin tout entier d'ombres rassurantes .
Derrière la fenêtre , le sapin de guirlandes et lumières paré ,
Brille de mille feux , racontant sans cesse cette belle journée .
Tous étaient là , et les petits , par les cadeaux émerveillés ,
Reflétaient les étoiles dans leurs yeux équarquillés .
Tout la bàs , au fond de la vallée , le village aux deux clochers
Sous son manteau blanc exhibe ses maisons illuminées .
Assis prés de la cheminée , un homme et une femme , tendrement enlacés ,
Egrainent avec délice le livre de leur destinée .
Leurs yeux langoureux regardent dans la méme direction ;
Leurs coeurs amoureux pour l'éternité battent à l'unisson .
Doucement , tout doucement , ils écoutent leur chanson .

Merci mes réves d'avoir su écrire l'histoire ,
Celle qui aurait pu éclairer mes jours noirs .
Merci de m'avoir raconté , le temps d'un matin ou d'un soir ,
Ce bonheur éternel qui , au fond de mon coeur , reste encore un espoir

ChrisC

Chroniques d'un coeur bléssé