[Il est une contrée, dans le centre de l'être,
Où tout est apparent ou caché dans son or,
Brillant de son éclair qui court et fait renaître,
Oubliant d'oublier toute vie au dehors.

Sa rencontre est un fruit qui se parle lui-même.
Le soufi, le yogi s'y tiennent par la main,
Délivrés de ces bruits qui font la terre blême,
Et l'âme incandescente ouvrant son lendemain.]