Dans le tumulte des mots, rien ne s'écrit d'une page.

D'une plume au stylo, d'encres d'évadent toujours pensées douces ou puissantes.

Puis, d'un "caché (et)" de cire, parfois, de rouge se cisaille en dé(veines) ce que de beauté

la poésie inspire.

Merci pour cet écrit.

Toute mon amitié.

A/Aïna