Il y a cette rue s'ouvrant comme un chagrin,
Cette sombre éventrée rejetant en prodromes
Des myriades de murs se tenant à la fin
Pour étouffer le coeur, d'une ville à fantômes...




Une vision de la rétraction du temps, où la vie semble muette et suspendue, dans les rues au ralenti, enrhumées, baillant des soleils de givre! Amitiés

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Je crois qu'il n'y ait eu guère d'auteurs qui aient été contents de leur siècle. Vauvenargues.