Je ne suis rien, c’est cela .
A peine la poussière sur le saphir dont décline l’éclat,
Triste joyau offert pourtant de bon cœur,
Sur lequel s’animent d’effroyables rancoeurs.

Ce n’est pourtant pas ce qui est dû à mon père
Qui charriera sa céleste colère,
Mais bien la noirceur de l’ombre de cette poussière
Qui éteindra à jamais ce frère du rubis.

Si ceci n’est pas vers de joaillerie
Mais bien l’histoire de la triste comédie
De la poussière avalant l’azur verre,
Celle de l’homme accablant sa propre Terre.

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"N'est pas mort ce qui semble à jamais dormir' En d'étranges éternités la mort même peut mourir" H.P.Lovecraft