Du sang coule sur une page,
Des poètes marquent leur passage,
Chénier, Lorca, Apollinaire;
Des vers comme un goût de guerre,
Les époques vont et se ressemblent...
La plume tremble,
Le papier se troue,
L'encre n'est que sang séché,
Mais après tout,
Si les douleurs enfantent des calvaires,
Au pied de ces croix poussent
Des vers,
Comme des mousses
Pansant des plaies...
Levain de sang, levain de chair,
Du sang coule sous les outrages,
Apollinaire, Lorca, Chénier
Jettent leurs mots sur une page,
ILS sont nos mémoires d'hier,
Du sang s'écoule des nuages
Qui font le tour de notre terre...
Jacques Hiers
Texte extrait de son dernier recueil "L'Ecorché".
Tous droits réservés.
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