La grande illusion

On croit posséder la clé

Mais c'est un euphémisme

De vouloir tout gérer

Sans l'ombre d'un espoir intuitif.

On entend souvent dire

Mon mari, mes enfants, ma maison

Mais au fond quand on y pense

Qu'est-ce qui nous appartient ?

Non, ni le bruit, ni le silence

On le subit, il nous tient.

Alors on se demande

Le vous est-il mieux approprié ?

Celui qui formule le respect

Voilà que je m'embrouille

Dans cette illusion de croire

Que tout nous appartient.

Lorsque la terre s'ouvre

Mes êtres tant aimés,

Disparaissent à jamais

Dans le ventre de la terre

De nos défunts.

La grande illusion a gagné

Car nous sommes uniquement ses invités.

Arlette Philbois

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Mon voeu cette année procurer du bonheur dans mes textes ou histoires.