Les cris en la forêt de parures ornée
Eperonnent les chiens affamés par la mort,
Bientôt résonnera la complainte du cor :
Le cerf est aux abois, la meute déchainée !

Actéon tous les ans revit sa destinée,
Lui qui par son audace a connu mauvais sort
Renaît sous la verdure et disparaît sous l’or
Après l'ultime fin que novembre a sonnée.

Les déclins d’empyrée étirent les soirs longs;
Avec le froid, les pleurs, l’appel des aquilons
L’âtre obscur endormi s’éveille au domicile,

Une danseuse ardente enflamme le palais
Et stimule les yeux du poète docile
Qui ouvre le tirage à l’Esprit sans délais.