J'ai fait de ma vie un roman,
des chapitres romancés à souhait
à l'eau de rose, à l'eau d'antan...
une histoire de fils blancs brodée....

Des moments gravés à l'encre noire
parce que l'instant l'exigeait ...
ce n'était pas l'hiver, ni même printanier...
ça ne pouvait s'écrire en un soir !

Des nuits à composer le jour...
puis des jours à décomposer la nuit...
ça se raconte les grandes insomnies...
ç'est même joli quand elles sont d'amour...

Des solitudes faisant de la poésie...
on se parle à soi même, puis on l'écrit...
ça n'est pas folie que de noircir sa page...
ça permet aux maux de faire beau naufrage...

De si longues balades nez au vent...
reviennent tant de souvenirs au présent...
les fleurs, les arbres..semblent m'écouter..
je n'ai point parlé j'ai juste très fort pensé.

Mes lèvres ne sont pas cousues ...
et pourtant je les scelle de non dits...
parler pour conter mon roman de vie..
vaut mieux que j'écrive, que je sois lue...

Les mots sont là, peut être jamais lus...
je me console d'avoir été entendue ...
par les fleurs, par les arbres ...et les cieux..
manque juste un titre à ce roman fastidieux...


Isabelle le 14 aout 2022

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