Fenêtre sur cœur.


Les volets sont fermés,
Étrange sensation.
Au loin à l’horizon,
S’élance un pic cendré.

Les volets sont fermés,
Elle nous manque déjà.
Pourtant elle est bien là,
Dans nos cœurs attristés.

Les volets sont fermés,
L’herbe fait son invasion.
Un pauvre petit ballon,
Git dans les fleurs fanées.

Les volets sont fermés,
Un gros panneau « à vendre »
8, rue des salamandres.
Sera-t-elle habitée ?

Et là de ma fenêtre,
Je pleure de solitude,
Ce lieu qui d’habitude,
Était toujours en fête.

Thy

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C'est toujours celui qui n'a plus rien qui est prêt à tout donner... à méditer.