Il, pour ainsi dire, noue des yeux
L'étrange branche où se tient coi
L'île - et le sang se fait vague -
Coloriant les pieds de sable mort.
De tous les rêves qui tourbillonnent
Champs des forces obscures
S'unissent les nouvelles voix sanguines
Aux vibrantes cordes de la mort.
Il, sorti du visage, erre un temps
Dans la définition des maux -
Chronologie linguale déstructurée -
Staccato, derrière le mur, s'entend.
Du ciel d'encre, nous, se fait rare
Où jamais ne se voit que de loin
Et des silences jaillissent, parfumant
L'idée d'être (entre parenthèses).
Hubix.
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bonjour à toutes et tous, je viens découvrir ce nouveau site, pour moi, en espérant pouvoir partager la passion de la poésie avec chacun(e) d'entre vous... Merci d'avance...