Il est un document un passeur de messages
Où se collectent des mots enfilés comme un boîte de sardines
Ponctué de virgule et de points d’exclamation
Dressés comme des ponts au dessus du vide

Les yeux tentent l’aventure
La quête inévitable de production de sens
Ami du religieux qui s’épuise en Dieu
Une absence de rimes pour plus de liberté

Les vers creusent leurs propres sillons
Ajoutant une sonorité pour faire plus vrai
Rencontrant un public charmé par la flamme des mots

C’est le temps de la fin
Le poème se clôt sur une biffure
Dans la révolte des mots choisis //