Je sais ma petite Fée, qu’en saison
De floraison, le cœur devient fripon.
Que la tourterelle roucoule chanson,
Espérant mettre amour au diapason.

Déjà ! le tien est prêt à bourgeonner,
À vouloir s’envoler, bien qu’apeuré,
Du cocon maternel trop cloisonné.
Je sais que ton jupon va frissonner.

Ophée, ma petite Fée, mon Enfant,
Cette source où coule beaucoup de mon sang,
Bientôt, la main de ton premier galant,
Fébrile, enflammera tes seize printemps.

Le frisson sur ta peau à son murmure
De ton prénom, et puis dans l’échancrure
De ton corsage, ses lèvres encore peu sûres
Baiseront ton sein, vaincront ton armure

Pudique, aux conventions ensoutanées ;
Dans ses bras s’ouvrira ta Destinée.
Je comprendrai à tes mots exaltés,
Que tu es sa petite Fée, Ophée.