Quand ma plume mord la feuille,
et laisse ses griffures
d'encre qui s'effeuillent,
au rythme des murmures,
dispensés par mon âme,
que les mots virevoltent,
et me courtisent,
pour m'emmener,
vers des contrées,
obscures et sanglantes,
tandis que mes fantômes,
se moquent de mes pleurs,
tout en m'assaillant,
de leurs piques,
qui me transpercent,
et vident mon aura,
de sa lumière,
Je chasse ces délires,
qui saccagent ma joie,
et ouvrent mes failles,
insondables.....
innommables.....
Je regarde mon spectre,
et attends le verdict....
De quel côté du gouffre,
dois-je me laisser
tomber....tomber.... tomber....
enfer... paradis ou néant... ?
Je sonde et pense,
à la flamme de l'énergie...
Sa clarté m'appelle,
et son reflet me repousse,
vers le miroir de mon esprit,
où je m'entrevois,
tel un tableau de Magritte,
à l'envers,
comme une bonne blague,
de ma conscience qui ne veut plus,
qui ne peut plus,
qui n'est plus....
tandis que mon âme,
me souffle le rire et la foi...
Chrysalide