Un monotone motif presse sur tes tempes.
C'est l'angoisse, peut-être.
Tes yeux sont pâles sous les éclats des lampes.
Les mêmes - pour tous les traîtres.
Tu languis, tu dépéris de trop.
Tu gobes le faux alcool.
Muet, tu t'assois dans le métro
Sur le froid de sol.
Ta vie est inutile et accablante.
Tu quittes ce que tu aimes.
Mais par moments, sous la toile de tente,
Tu aimes la vie quand même.
Dans tous les cas, tu sais que par miracle,
Les craintes disparaîtront,
Car il y a un infernal obstacle -
Ton permanent affront.
Et dans ta tête, résonne, presque sans arrêt,
Un monotone motif
Qu'il se reflète aux explosions dorées
De ton regard furtif.