Je sais ! Elle n’est pas l’hôte des beaux hôtels,
Des parquets aux tons chauds qui sentent l’encaustique.
Elle n’est pas non plus - pourtant elle est rustique -
Aux frontons des palais sous les ors immortels.

Elle se niche et boit la vie et chaque souffle
Est plus court que celui qui vient de s’étouffer,
Les os jouxtent les os et l’on voit s’étoffer
Le creux où l’âme, fuit, s’emprisonne et s’essouffle.

Un songe se suspend à la pâleur des teints,
Les jours semblent plus longs sous les lustres éteints,
Quand plus une lueur ne se consume à l’âtre.

Elle va les pieds nus… grand sac à osselets ;
Que tombent quelques dés au pied des chapelets.
« Mathusalem* est mort, vieille et sombre marâtre ! »


(*) L’Ancien Testament prétend que Mathusalem est mort à l’âge de 969 ans ! (Genèse 5-27).


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"La poésie est la langue complète, la langue par excellence, qui saisit l'homme par son humanité tout entière, idée pour l'esprit, sentiment pour l'âme, image pour l'imagination, et musique pour l'oreille". - Alphonse De Lamartine