De noir vêtu est le ciel,
Et piquant est l'odeur des chrysanthèmes,
Masquant la sombre dépouille,
D'un jeune homme finissant en rouille,
N'attendant plus son réveil,
Car de sa vie, c'est le terme.
Il sombre à jamais dans le gouffre sacré,
Sans aucune lueur pour l'éternité.
Que de fidèle mouche se rassasient
De son être, mais quel calomnie !
Quel pauvre homme que celui-ci,
A trop vouloir chercher, la mort l'a trouvé,
Lui reprenant la vie et laissant son corps aux fourmis...
Avec ce dernier repas, tout lui a été prit.
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« Pour être heureux jusqu'à un certain point, il faut que nous ayons souffert jusqu'au même point. »
Edgar Allan Poe
